Я вам так скажу, на тбилисский рынок нужно ходить ради настроения. В огромных сетевых магазинах, конечно, больше и комфорта, и удобств. Ряды широкие, цены приемлемые, консультанты вежливые. Одним словом, все с европейским налетом, но без национального колорита. Ведь как все устроено в магазине? Пришел, увидел, положил. В смысле, в корзину на колесах. Пройти мимо иной птичьей тушки бывает просто-таки невозможно! Потому как она словно всем своим товарным видом призывно требует – возьми меня! Спохватываешься обычно у кассы. Тут-то ты и начинаешь виновато отчитываться перед самим собой, твердя, не виноватая я, она сама туда полезла. Продавец на тбилисском рынке, по сути, преследует ту же цель — сделать так, чтобы курятина чудесным образом оказалась в твоей авоське. Отличается только методика.
— Сколько стоит курица, — спрашивает девушка у продавщицы. Та, поправив платок на голове, отвечает – шесть лари. Девушка еще нерешительно приглядывается к птице, а продавщица уже бойко лезет в холодильник, достает оттуда вкусный товар и начинает вертеть им перед покупательницей, как охотник наживкой перед добычей. Главное, чтобы клиент проглотил наживку и опомнился не раньше, чем товар окажется в его сумке.
Тут девушка начинает приглядываться зорким оком к предлагаемому товару и замечает: "Ой, ее еще и общипывать нужно". Продавщица не унимается: "Конечно, думаешь, мороженую курицу не нужно общипывать?" Покупательница, бросив прощальный взгляд на птицу, удаляется. И тут продавщица уже вдогонку кричит: "Ну что же ты такая ленивая, а! Общипаешь ты курицу, и она станет такой же красивой, как ты!" Но девушка отпускаемого ей вслед комплимента, судя по всему, уже не слышит. На рынке праздных зевак не жалуют. Тут все конкретно. Уж коли пришел, то изволь покупать.
Продавца мяса о цене спрашиваю не то чтобы вкрадчиво, но стараясь не обнадеживать на свой счет. Молодой парень встречает пристрастный интерес доброжелательно: "Оцениваю мясо в десять лари. Но буквально только что мне позвонили и говорят, что с завтрашнего дня это будет складская цена. Следовательно, и у меня оно будет продаваться уже по более высокой цене. Берите сегодня, не прогадаете, завтра момент уже будет упущен". Тут у меня из тайников памяти всплывает Роман Карцев с раками по пять. А ведь прав продавец, завтра-то придется сожалеть о том, что эти куски по десять были ну очень хорошими, но вчера…
Но я, несмотря на увещевания торговца, двигаюсь дальше, теряя все шансы стать счастливой обладательницей свиного окорока.
А дальше на прилавках рыба и молчаливые продавцы. Спрашиваю, какова же цена, но в ответ тишина. Потом один из них выныривает из моря нахлобученных на тело одежд, ведь стоять на базаре в минусовую температуру еще то удовольствие, и отвечает: "Килограмм — пять лари". Осмелев, спрашиваю: "А как называется рыба?" И тут, видимо, узрев, что покупать я ее не собираюсь, продавец с явным неудовольствием на лице рявкает – толстолобик. И трудно понять, это он про рыбу или про меня. Нет, ну, вот буркни он в ответ: "А ну поплыл мимо, толстолобик, раз не покупаешь!" — интонация была бы той же, честное слово!
И я "поплыла" и пришвартовалась у крытого мясного ларька. На крюках висят два убиенных порося. Спрашиваю, сколько стоит этот атрибут грузинского застолья, на что из будки слышится – поросята не продаются.
– Как же, ведь они же висят!
В окошке появляется говорящая голова и философски подмечает:
— Мало, что может висеть, все должно продаваться?
В самом деле, не все, что висит, подлежит продаже…
Следующая остановка у прилавка с сыром. Ну, во-первых, потому что взгляд привлек необычный сорт сыра, с зеленью кондари и мятой. А во-вторых, чуть поодаль виднеются самодельные надписи-завлекаловки. Ну, например, "Вареный заводской сыр" кстати, слово вареный написано грузинскими буквами, или "Супер заводской сыр". Ну признайтесь себе, только честно, где вы еще встретите сыр с таким названием, как не на тбилисском базаре?! Продавец кстати, в отличие от других, предупредительный, сразу подскакивает и начинает любезно осведомляться, что беру. Отвечаю, что пока не беру, а только присматриваюсь. Люблю овечий сыр под названием гуда, поэтому, заприметив его, тычу в него пальцем.
— Разные цены на этот сыр. Вот этот стоит 15 лари за кило, а этот — 18, есть и за 20, но вам я дам его за 17.
Во как! Только кавказский продавец знает те самые волшебные слова, которые заставляют покупательницу вспомнить о том, что она женщина, притом особенная. И тебе, прекрасно сознающей, что это всего лишь удачно расставленные силки, уже не важно, что где-то там, во вселенной, есть и другие продавцы сыра, да и сыр там может быть и вкуснее, и дешевле этого. Важно, что ты исключительная, значит, берем товар! Тот самый, который с самого начала задумывался, как твой. Вот так, хватая вонючий до невозможности, но любимый всеми фибрами души сыр, удаляюсь с колоритной толчеи.
А еще спрашивают, сколько стоит поход на базар… С таким же успехом можно попытаться ответить на вопрос – сколько стоит поход за настроением?
С наступающим Новым годом вас!
